Última lágrima

Às vezes aperta. 

Mas é só às vezes.

O coração vai ficando pequeninho 

e vai transbordando lembrança pelos olhos.

As coisas boas parecem que vão embora 

e as ruins,

fazem a festa.

Nessas horas é que eu lembro
que gente feliz também fica triste.

Fica faltando alguma coisa 

que eu não sei bem o que é. 

Fica faltando alguma coisa que deveria ter ficado.

Ou melhor...

A bem da verdade

É que a gente sabe que nem devia ter chegado,

que foi tudo um equívoco.

Que a solução é deixar ir

(mesmo soluçando entre um apelo e o outro).

Mas tem essa coisa irracional e burra dentro da gente, 

e a gente se pega dizendo: 

“Fica.”

O resto da gente
– a parte que pensa –
bate na testa e diz:

“Olha ela, fazendo besteira.”

Mas a gente não escuta, e piora:

“Fica, por favor.”

Chega uma hora que essa coisa de “Fica” cansa

e a gente vai embora.

Chega uma hora que chega 

se não a gente vai morrer

de tanto procurar o amor

aonde ele não mora mais.

Mas aí é tarde...

Já doeu.

Já sonhou.

Já pensou nos planos,

nos filhos e nas viagens.

Já disse até “Eu te amo”.

Nossa... Muito “Eu te amo”.

Já dormiu junto.

Já acordou junto sorrindo,

e já quis isso pra sempre.

Já prometeu um monte de coisa

que vai ficar na história 

ou no esquecimento.

Já machucou

e se deixou machucar.

E já se esqueceu do orgulho.

Já se fez de tudo,

muito mais do que se devia.

Sobraram os dois,

cada um no seu canto.

Sofrendo de um jeito que o outro nunca vai saber,

e se convencendo de que sofre muito mais.

Quando me falaram do amor

esqueceram de mencionar como ele dói

quando tem que ir.

E que quando ele vai

as lembranças gostosas ganham um sabor amargo

e se transformam em espinhos.

Se cravam com força no peito da gente.

Dói demais...

Talvez por saber

que não haverão mais lembranças gostosas.

Mas tudo isso passa.

Até esse nó imenso na minha garganta,

cheio de coisa pra dizer.

E a vida continua.

Essa coisa toda cicatriza

pra lembrar que foi dor,

mas que já foi embora.

E é muita tolice,

com tanta coisa pra fazer,

ficar fazendo drama 

e escrevendo poema

por causa de amor.

Me diz: 

o que é que a gente sabe do amor?

Só que é essa coisa gratuita e imensa,

que vai embora se for preciso.

Que vai continuar amando

(mesmo indo embora)

e que quando falta, aperta às vezes.

Mas é só às vezes.

Os sonhos

Os meus sonhos... Os meus sonhos são tão lindos... Eles falam de nós, e dos tempos bons. Eu lembraria de todos, se fosse possível, e viveria um milhão de vezes cada um deles... Te amando em todos (mesmo quando dói, e mesmo quando eu não sei). Quem inventou essa coisa de sonho entende bem disso de amar as coisas impossíveis. Só uma dor pra entender a outra... Só um sofrimento pra inventar um alivio... Sem sombra de dúvida, esse alguém entende tudo de amor.

Que delícia são os meus sonhos... Sonhar com você só não me entristece quando eu acordo porque alegra a minha realidade na esperança (ingênua e pueril) de encontrar o seu amor perdido no meio do caminho. E os seus olhos... Os meus sonhos são bonitos que nem os seus olhos, quando eles se fecham de levinho pra rir. São bonitos que nem as nossas manhãs de domingo e os beijinhos na ponta do nariz. Bonitos iguais as cores da nossa pele, que combinam.

Queria que você entendesse a alegria dos meus sonhos, mas nem que eu explicasse e contasse e dissesse de todos os modos possíveis você entenderia... Você não entende muito essas coisas dos poetas, e do quanto elas estão longe da razão... Ainda assim, eu amo a sua razão que é tão maior que a minha. Também não posso aprendê-la por inteiro, porque é sua. E, por isso, a gente devia se amar... Que nem nos meus sonhos. Pra cuidar um do outro, pra ensinar e pra aprender o que der. Pra ser melhor e ser feliz, sem precisar e com muito querer.

Mas não é assim... E então eu sonho. E tudo está lá... E a realidade é menos sozinha... E você sorri comigo. E eu acordo pensando todos os dias: "Os meus sonhos... Que lindos são os meus sonhos.

As outras

Você pode até achar

Uma ou outra alegria

Em corpos mais bonitos,

Em amores menos doídos

Em sonhos mais baratos,

Em solidões menos sofridas

Em sorrisos mais pintados,

Em liberdades menos divididas

Mas escute o meu silêncio tranquilo

Que te diz:

"Você não vai achar pra amar

Em nenhum outro lugar

A minha poesia."