Boemia

Uma cerveja gelada

Um fim de tarde bem quente

Uma meia duzia de gente

(Da minha gente, é claro)

E um cigarro de artista

Que hoje a tela é a vista, e tudo o que ela não alcança.

A noite, não tarda, começa

Recomeça

Como toda noite

Nos arcos da lapa:

Incessantemente bonita.

Um gole. Um trago.

Tudo pra hora passar.

Mas ela não passa.

Estar ali e não estar, dá no mesmo.

E ainda sim é preciso,

E eu acabo rindo, mesmo quando dói,

Porque eu preciso dessa beleza.

Uma beleza melancólica,

Dessas que não pode se dizer que se aprecia.

Tem cara de companhia,

Mas é uma solidão acompanhada.

Ossos do ofício

De ser solta no mundo.

Mais um trago. Mais um gole.

"A noite, não tarda, começa."