Leveza

Sentia-me uma lamparina... Uma lâmpada acesa no meio do mundo de Drummond: "Mundo mundo vasto mundo, mais vasto é meu coração." Uma lamparina sorridente e constante, de costas pra vida, caindo nela como se cai numa almofada macia numa tarde de verão. Como se cai em uma pilha de folhas secas, sem medo dos monstros e das histórias... Caí como quem flutua, e não anda, no meio da rua vazia e da lua cheia.
Não me importam as moscas e carros. Não cabe a mim tentar tratar de defuntos. Não... Os vivos me ocupam demais. A vida me inunda demais. Me transborda numa gargalhada larga. Se estampa com leveza num um sorriso sereno de luzes apagadas, depois de uma água gelada e de um cansaço que pesava tanto... Mas tanto... Tanto... Que sumiu. 

A rua é longa... Quase eterna. Largo a muleta que me ampara e me equilibro no meio fio. E tem platéia! Os tambores rufam. Cada passo pra longe dali, é um passo mais perto de mim. Me sinto na linha tênue que divide as decisões. E eu estou ali em cima. E fico. Até que me canso da tensão de existir e me jogo pro lado que mais me aprouver. Quando eu quiser, subo de novo, e recomeço o espetáculo. E o público vai a loucura! 
Não quero existir como um peso, desses que se sabe a medida e que se usam nas balanças pra medir outras coisas. Nem como um pêndulo torto e errante que não sabe de onde vem ou pra onde vai. Não, não... Meu caminho não é esse. Quero existir como um feixe de luz. Como um raio de sol... Como uma estrala no céu... Ou como uma lâmpada acesa, sorridente e constante. E de costas pra vida, cair nela como se cai numa almofada macia numa tarde de verão.

Ismália

Fechava os olhos com força a apertava as cobertas contra o nariz e as bochechas. Tudo que queria era uma noite eterna, com muitas estrelas  no céu e sonhos igualmente eternos. Queria voar para a lua, cair da lua e encontrar o colo dele pra rir, semicerrar os olhos e dizer: "Eu caí!". E asas! Um par branco, felpudo e macio de asas como as de Ismália, pra ruflarem de par em par. Uma alegria deslisando no céu e tocando com a ponta dos dedos o mar tranquilo, e muitas história pra contar. Uma luz tênue e tranquila que só a noite mais pura e desnuda pode oferecer... A nudez das palavras ditas e não ditas, mas sempre sabidas (a cor pálida do silêncio incomodava a vista).
"Saiam, tristezas! Saiam todas! Pensamentos livres, invadam-me!", dizia. E gargalhava, porque tudo é sempre lindo, e porque a existência tinha esse péssimo hábito de fazer cócegas (muitas vezes mal interpretadas) em horas inconvenientes.
O ar chegava doce e invadia sua garganta. Um friozinho gostoso surgia e dava vontade de respirar mais fundo. O fundo do mundo estava ali, inteiro, nos seus pulmões. Enchia-se por completo.
E mais gargalhadas... E mais risos sem hora pra acabar... Deixou a solidão sozinha e foi dançar na ponta dos pés. Cantava a pleno coração e se emocionava com a própria vontade de viver. Existia. No meio da cidade, e das voltas, e dos medos ela, enfim!, existia. E como era bom ser.
Reclinava a cabeça tranquila sobre o peito da vida e dormia, sorrindo sempre.
Ainda amparada pelo frescor da brisa noturna e pela ternura das nuvens azuladas os braços e as pernas começaram a ficar quentes e um clarão sem fim invadiu a janela. Ainda havia janela? Já não se lembrava da vida antes do céu.
Não, não queria abrir os olhos. Isso seria deixar a noite escapar... Os sonhos, desejados e eternos, escapariam. Os risos, a lua, as asas... Mas a essa hora, o sol já gritava, deixando tudo com um ar turbulento e branco. A realidade, inimiga declarada da existência, veio lhe puxar as cobertas. E os olhos se abriram. E ela se abriu. E a gravidade voltou a pesar sobre o corpo e sobre a alma.
Levanta-se. Veste-se. Convence-se: é hora de deixar de existir.

Carta ao Pescador

Ah, Pescador... Esses teus olhos de mar, essa tua alma de fragata, vem me invadindo. É uma saudade longa e cansada essa, que os teus olhos fizeram. Mas me invade mais! Chega pra perto e repousa desse mar bravio e ingrato que avida tem sido.
Me conta de novo as tuas histórias de outros mares regadas a Whisky e água de coco. Me fala dos peixes imensos, dos naufrágios... Me apavora com as sereias e seus cantos, e me encanta com os mares abertos em pleno fim de tarde. Diz pra mim dos teus feitos heroicos e da tua falta de cautela... E me faz rir sempre. E ri do meu riso. E me desentende.
Não, não se vira! Essa minha cara de espanto é só o desconcerto que você me traz. Essa minha mudez é só embaraço. E as poucas frases tontas que me escapam cambaleiam tanto e tem tão pouco sentido em virtude da embriaguez que me causa essa tua presença.
Fica mais, se demora, e apaga a luz para que não se veja mais ninguém. Me dá palavras tuas para eu brincar de encaixar, enquanto tua mão desliza pela minha perna e se recolhe, incompreendida. Me dá tua mão, e dá se inteiro.
Aonde tem gastado suas redes, Pescador? Quantas ainda lhe restam? Tens mais histórias que redes... E a vida está entre essas duas medidas. A vida é uma corda bamba, viver é um equilíbrio e a felicidade é uma forma de se caminhar. Pé ante pé, onda ante onda, prossegue.
Ah, Pescador... Me fala mais de tudo no que você quer que eu acredite, pra que eu acredite em tudo o que eu quiser, numa teimosia tão prepotente que torna-se doce. Num gesto impávido, que é uma ternura que se disfarça pra não sofrer.
A tua imaginação, as tuas idéias, os teus prodígios... As tuas escamas eu vislumbro uma a uma com os olhos aguçados aos sentimentos alheios. E te leio, em meio ao cintilar de tuas formas, sem que você permita.
Pescador, Pescador... Devo lhe contar umas e outras também: Me lancei ao mar para que me buscasse. E na ânsia frustrada de te alcançar, me fiz um peixe. O mais dourado! E deixei-me fisgar. Me vejo em tuas mãos quentes antes que eu mesma possa medir o tamanho da minha decisão.
Servida sobre a tua mesa; no teu aquário particular ou a venda, numa feira qualquer, exposta aos olhos de qualquer um que não seja o pescador. Já fiz-me peixe, já fiz me presa, já fiz-me sua. Pousa-me onde lhe aprouver, Pescador. Pousa-me onde lhe aprouver.

Hoje eu te vi na rua. E você nem sabe! E mesmo na sua ignorância, senti o coração confortado.
Vi tuas iniciais estampadas em um muro qualquer. Vi os teus olhos numa criança que passou correndo e reparando demais na vida pra reparar em mim. Seu sorriso voou do galho mais alto e foi brincar no céu. Foi palpitando, trêmulo, pra fora de mim. Sua mãos tocaram meu rosto no vento macio, brincaram nos meus cabelos e correram lascivas pelas minhas pernas. E seu abraço veio me envolver quente e manso num súbito raio de sol entre as folhagens.
Hoje eu te vi na rua. E você nem sabe.

Manual para namorar

Ame meus passos, e minhas pausas também. Escute meus medos com cuidado e trate meus anseios com carinho. Ceda. Me faça ceder. Me abraça com a mesma foça e vontade que as tuas mãos se prendem a minha nuca. Me olhe nos olhos. Mas olhe pros meus peitos também.
Sinta saudade e ligue. Mas... Não ligue também. Saiba sempre. quando não souber, finja saber e ria da minha ignorância. Mas ria sempre com carinho, e me acolha, manso, no seu colo.
Aprecie quando eu for terna. Entenda quando eu não for. Entenda meu ser de porcelana e minha existência de ferro. E entenda, também, quando eu não souber mais o que ser. E os meus antagonismos todos.
Me leve pra longe, me traga pra perto e me faça dormir sorrindo.
Por fim, ame o meu sorriso. Mas, muito mais, me ame quando eu não puder mais sorrir.

Tantas palavras, mas tantas... Que me escapam. Dissolvem-se no céu da boca, que é quase um algodão doce, e na hora em que as mais preciso, me são furtadas. Ou até, por vezes, se colocam propositalmente umas na frente das outras e me fazem tropeçar no discurso. Elas brincam comigo, como todo mundo faz. Fazem-me de tola diante dos olhos mais esperados e dos juízos mais afiados.
Que querem as palavras dessa vez? Que querem elas sempre?

As mãos

Algumas vezes, sem hora marcada ou permissão concedida, umas mãos precisam de outras. Vem de um sentimento frágil (próprio de quem é feito de porcelana por dentro) e culmina na ponta dos dedos e no canto dos olhos.
Nas extremidades dos braços elas oscilam  e se embolam nelas mesmas em pequenos movimentos incertos. Tudo porque ali falta um outro par de mãos, que as tomaria como duas conchas a muito custo encontradas em uma praia deserta. As acariciaria como quem nutre o amor incondicional pela pelúcia de um ursinho da infância. As beijaria com o zelo de um pai e a intensidade de um amante. O carinho daquelas mãos seria suficiente para amar um corpo inteiro.
Se um dia tuas mãos forem necessárias, se um dia um par de olhos umedecidos pela tristeza procurar os teus pedindo, caridosamente, um par de mãos, não nega, não se demora, nem pestaneja: pega aquelas mãos oscilantes, com zelo de pai e intensidade de amante e as beija. Dá as mãos e dá-se inteiro. E antes que os lábios se descolem das duas conchas encontradas a muito custo em uma praia deserta, um corpo inteiro, agora amado, trará em cada gesto e em cada traço a paz singular das mãos preenchidas.